Человек смотрит на солёную бескрайность, дающую пищу и часто несущую гибель, и отдаёт должное красоте и величию Балтики. «Море» - так, без затей, названо полотно, где могучая вода едина с тяжёлым небом. Эту стихию нельзя покорить, но можно «нащупать» её сумрачную душу, поймать миг, когда волна готова обрушиться на покорный песок.

«Берег», ждущий очередной посланницы прибоя…

«Старый корабль», Мафусаил рыболовной флотилии, уставший от долгих странствий…

Скромные домики прибрежной деревушки, туземец, присевший передохнуть, на борту своего, на сушу вытащенного, баркаса…

Незатейливый натюрморт, который то ли больше хочется разглядывать, то ли – попросту съесть (классика: унылая от собственной вкусности селёдка да зелёный лук, чьи головки светятся, как лампочки Ильича, и провоцируют хрустко пожевать, обильно макая в солонку).

Это всё и есть Время. Бессчётны его многочисленные, пафосные и обыденные лики. Извечны неуловимость, глубинное дыхание, беспощадность, насущность. Постоянно умирающие, бессмертные секунды.

И человек, мнящий себя царём, - всего лишь калиф на час. Впрочем, в его «калифовой» воле оставить по себе добрую память – противоядие от разрушительности Времени.

Полотна не простые, а ясные. Что-то проясняется, когда находишься среди них. На краткое время перестаёшь бояться Времени, смиряешься с его равнодушной страшной справедливостью. В конце концов, в самом ведь деле, можно долго-долго смотреть на горизонт, такой же непостижимый, как Время, и глаза не устанут, и душевная маята утихнет – на малое время, на малое время...

Источник : Калининградская Правда